28. März 2004

Verkehrte Kinderwelt

 

Die Geschichten sind nicht so poetisch wie der Titel dieses Buchs. Vielleicht ist es ein Regenguss, den der Titel anzeigt. Oder ein Gewitter. Auf jeden Fall etwas Bedrohliches. Dieser Niedergang betrifft alle hier erzählten Geschichten. Sie ähneln sich thematisch so sehr, dass man fast den Eindruck hat, nur eine einzige Geschichte gelesen zu haben, aus verschiedenen Perspektiven erzählt.

 

Kinder und ihre Eltern. Man muss es in dieser Reihenfolge sagen, denn die Problemfälle, von denen die Rede ist, sind ausnahmslos Eltern, alleinerziehende Mütter, verlassene Väter, unglückliche Ehen, immer ist Alkohol im Spiel, und soll man es eine Beruhigung nennen, dass die Begebenheiten in der damaligen DDR spielen, wo doch der Systemwechsel so fundamentalen Beziehungen wie denen zwischen Eltern und Kindern anscheinend keine unterscheidende Ausrichtung zu geben vermag? Wenn der Fehler nicht im System liegt, wo liegt er dann? Das Angenehme dieses Buchs ist, dass es keine Antworten gibt auf Fragen, die es nicht selbst gestellt hat. Und Fragen stellen sich mehr nebenbei ein. Beim Leser. Die Erzählungen selber geben Ausschnitte aus meist noch sehr jungen Leben, die noch nicht so viel gelaufen sind.

 

Aber dies ist kein Kinderbuch. Kinder stehen zwar im Zentrum, werden von der Erzählerin aber so angeleuchtet, dass sie einen großen Schatten des Verdachts auf die werfen, die ihre Erzieher sind. Eine verkehrte Welt entsteht. Kinder sind kleine Erwachsene im positiven Sinne, Erwachsene dagegen große Kinder, die nichts dazugelernt haben, aber nichts mehr von ihrem früheren Charme besitzen. So passt zum Beispiel ein Kind darauf auf, dass sein Vater, der Geld auf der Straße findet, dieses auch wieder zurückgibt. In einer anderen Geschichte profitiert eine Mutter davon, dass ihre Tochter gestohlen hat und nun weiß, wie man es macht. Väter „spielen“ mit den Freundinnen ihrer Töchter. Mütter „befragen“ ihre Töchter und merken nicht, was für einen Schaden sie anrichten.

 

Die manchmal innerhalb einer Erzählung wechselnden Perspektiven zeigen, auf welcher Seite die Genauigkeit der Beobachtung liegt. Die sich meist mit der des Schmerzes deckt. Sentimental wird die Autorin jedoch nie. Dafür steckt zu viel Kunst in den Geschichten. Die traumatischen Erfahrungen und Wiederholungszwänge der Figuren werden erzählerisch eingetauscht gegen Déjà-vu-Erlebnisse des Lesers. Die Härten des Alltags empfangen die Weihen magischen Verknüpfens.

 

Das „Vermischte“, was man sonst hier lesen würde, ist fein sortiert. Das lindert in keiner Weise die Härte, ermöglicht aber einen Umgang, insofern die Autorin ein Muster bereitstellt, in dem sie Kinder und Erwachsene gegenüberstellt. Kinder haben von Erwachsenen nichts Positives zu erwarten. Eltern sind Ausbeuter, ihre Sprache schmutzig und eigennützig. Mit deren Prägungen können die Kleinen buchstäblich nichts anfangen. So spielen in einer Geschichte zwei Kinder „Ficken“, aber sie wissen nicht, was das heißt. Und wenn sie es später (in einer anderen Geschichte) erfahren, dann war es (durch) Gewalt.

 

Die unaufdringliche Verknüpfung der Geschichten miteinander ist kein literarischer Selbstzweck, sondern vielleicht die böse Ahnung, dass es überall so ist. Nicht alle Geschichten schildern krasse Verhältnisse, manche sind dabei sogar noch ziemlich komisch. Aber die einzigen Paradiese, die es noch gibt, so scheint es, sind die des Lesens.

 

Dieter Wenk

 

Angelika Klüssendorf, Aus allen Himmeln. Erzählungen, Frankfurt 2004

(Fischer)