Als Kress an diesem Abend nach Hause kam, war ihm mächtig feierlich zumute. Auf dem Heimweg hatte er sich hinreißen lassen, in einem türkischen Imbiss eine Fanta zu ordern. Fanta war sein Lieblingsgetränk, aber weil schöne Dinge schwach machten, gab es Fanta nur in besonderen Momenten. Jetzt, noch während er die Tür abschloss, schüttelte er sich den letzten Tropfen in den Rachen, und weil er noch nicht genug hatte von dem herrlichen Süß, stapfte er in die Küche und suchte aus einem der Kartons das Brotmesser hervor. So ausgerüstet begab er sich an den Schreibtisch und machte sich daran, mit kleinen Sägebewegungen die Aluminuiumdose zu enthaupten, um auch an die in der Dose verbliebene Fantafeuchtigkeit zu gelangen. Er bog den Dosenkopf zur Seite, wischte mit dem Zeigefinger entlang der Innenwände und steckte sich den Finger gedankenvoll in den Mund. Die kleine blonde Person ging ihm nicht aus dem Sinn. Er fragte sich, wie er vernünftigerweise den Erstkontakt herstellte, wenn er sie denn aufgespürt hatte, und weil ihm nichts Besseres einfiel, stand er auf und wanderte hinüber zu seinen Umzugskartons, wo er aus seiner Ausgabe von Goethes Werken Band 3 hervor suchte (Dramatische Dichtungen I) und im Faust die Stelle aufschlug, wo Faust das Gretchen erstmalig anspricht, um ihm seinen Arm und Geleit anzutragen. Das Ganze erschien ihm nicht sonderlich überzeugend, trotzdem legte er einen Zettel zwischen die Seiten, um sie am Morgen noch einmal genau zu studieren. Er trat zurück an den Schreibtisch und streckte neuerlich den Finger zur Dose — ratsch, ärgerlich: Da hatte ihm der gesägte Dosenrand einen halben Quadratzentimeter Fingerkuppe abrasiert. Einen Moment lang war Kress sehr zufrieden mit sich, weil es gar nicht blutete; dann aber füllte sich der Schnitt mit dunklem Rot, und mürrisch latschte er ins Bad, um die Wunde mit Klopapier zu verbinden.

Prüfend hob er eine Hand vor die Augen. Als hätte man ihm die britzelnden Enden eines Starkstromkabels in den Handballen gebohrt, so sehr zitterte sie. Er rupfte einen Kolben ab, prüfte, ob zwischen den Zahnreihen der Körner vielleicht ein Wurm oder Käfer untergetaucht war, und biss hinein. Bitter schmeckte der Mais. Mit weit geöffnetem Mund kaute er fünf oder sechs der gelben Biester weich und schluckte sie herunter, in der Hoffnung, dass sie die in seinem Magen laut knurrende Frage beruhigen würden, was Mama heute, an einem Samstagmittag, wohl aufgefahren hätte, Grünkohl vielleicht oder Kohlroulade oder Pfannkuchen mit Wirsing und zum Nachtisch ein Stückchen Bienenstich, vielleicht sogar mit Sahnehäubchen. Wahrscheinlich machte sie sich die verrücktesten Sorgen, glaubte womöglich, dass er Opfer eines Verbrechens geworden sei, eines Überfalls oder Angriffs, und jetzt in zuckenden, blubbernden Einzelteilen im Göhrdeforst verstreut war. Oder sie tobte, sie kochte vor Wut über all die Geschichten, die ihr Herr Spick, der soeben mit seinem wuchtigen Gesäß in ihre Couch gesunken war, auftischte, all diese Dämlichkeiten, die ihr Sohn sich im Geschäft herausnahm, all diese den gesamten Betrieb gefährdenden Lahmarschigkeiten, mit denen er, Spick, sie, die von Reizen übrigens keineswegs freie Frau Röhrs, bisher nicht habe belästigen wollen. Zumal er auch die Hoffnung, den Jungen auf Linie zu bringen, noch nicht aufgegeben habe. Oder Herr Spick war längst wieder fort und sie drückte das Gesicht ins Kissen, feucht aufschluchzend, weil er, Georg, ihr einziger Sohn, den lieben Herrn Spick so hinterfotzig ausgeraubt hatte, ach, seinen allerersten Chef, der ihm nicht allein eine Arbeit zur Verfügung gestellt hatte, sondern auch eine Wohnung, die noch dazu so günstig war, ein regelrechtes Geschenk, das noch dazu so nützlich war, eine erste schöne Lebensübung, denn in der eigenen Wohnung, da gibt es niemanden, der sich mit dir an die Aufgaben setzt, bloß, weil die zu öde sind, auch niemanden, der dein Zimmer durchpflügt, um irgendwelche Kataloge vorzugraben, irgendwelche Masken, Spiele, Filme, denn in deiner Wohnung, mein Junge, da bist du allein.